Ein paar Taler zu viel

Die Ein­gangs­tü­ren, zwei gro­ße Flü­gel­tü­ren mit geschwun­ge­nen Beschlä­gen, öff­ne­ten sich in jener per­fek­ten Har­mo­nie, die die Die­ner tau­send­fach übten. Der Luft­zug ließ die Flam­men der Ker­zen fla­ckern, neue Gäs­te tra­ten in den Salon.

Es war ein Pär­chen, ein jun­ger Mann und eine Dame. Sie schrit­ten durch das Spa­lier der Beob­ach­ter bis zum Fürs­ten. Der Herr ver­beug­te sich vor­schrifts­mä­ßig, aber unbe­hol­fen vor dem Kur­fürs­ten. Die Dame fiel in einen voll­ende­ten Hof­knicks. Wolf Diet­rich sah es nur aus dem Augen­win­kel und behielt wie gewohnt die unbe­weg­te Mie­ne, aber sein Herz schlug augen­blick­lich schnel­ler. End­lich! Viel zu lan­ge hat­te er sie nicht gese­hen, obwohl er seit Wochen alles ver­such­te, jede Gele­gen­heit wahr­nahm, dort­hin zu gehen, wo sie hät­te auf­tau­chen kön­nen. Seit Wochen war ihm nicht ver­gönnt gewe­sen, ihr Lächeln zu sehen, geschwei­ge denn, ihre Hand zu küs­sen. Von ande­ren Din­gen zu träu­men, ver­bot er sich.

»Soso, die Schö­nings in trau­ter Har­mo­nie«, mur­mel­te sein Gegen­über, ein hage­rer Frei­herr, mit dem er sich bis vor einem Augen­blick über die Jagd­er­fol­ge des Kur­fürs­ten unter­hal­ten hat­te. »Hat sich der jun­ge Schö­ning doch ein­mal auf­ge­rafft, sei­ne trau­ern­de Cou­si­ne aus­zu­füh­ren.«

Wolf Diet­rich mur­mel­te eine Ant­wort und tat, als beach­te er die Neu­an­kömm­lin­ge nicht, aber er beob­ach­te­te sie, halb abge­wandt, sehr genau. Lui­se lächel­te nach allen Sei­ten, nahm den einen oder ande­ren Hand­kuss ent­ge­gen und ließ weni­ge Augen­bli­cke spä­ter ihren Cou­sin ste­hen. Wie selbst­ver­ständ­lich beweg­te sie sich zwi­schen den Damen und Her­ren, die her­um­stan­den und rede­ten, plau­der­te mit die­sem und jenem, ließ sich von den Her­ren die Hand küs­sen. Den Kopf hielt sie zur Sei­te geneigt, die Lip­pen ver­hei­ßungs­voll leicht geöff­net. Sie besaß eine sol­che Gra­zie, dass manch einer mit­ten in der geflüs­ter­ten Unter­hal­tung inne­hielt und den Kopf wand­te, um sie zu betrach­ten. Jeder sah, dass die­se Frau etwas Beson­de­res war. Wer hät­te das bes­ser gewusst als Wolf Diet­rich!

Frau­en gab es am säch­si­schen Hof wie Sand am Meer, und eine jede ver­such­te Auf­merk­sam­keit zu errin­gen. Je höher die Gön­ner und Bekann­ten in der Rang­ord­nung des Hofes stan­den, umso grö­ßer die Bro­sa­men des Glücks und der gol­de­ne Schein der Taler, die auf sie ent­fie­len.

Wolf Diet­rich wand­te sich ab. Er woll­te sich nicht dabei ertap­pen las­sen, wie er Lui­se von Rechen­berg hin­ter­her­sah. Jeder hier beob­ach­te­te jeden, und er muss­te auf­pas­sen, dass nie­mand sei­ne Plä­ne begriff. Die­se Frau begehr­te er, seit er sie zum ers­ten Mal gese­hen hat­te.

Ihr Vater war der Anlass für ihre kur­ze Ver­bin­dung gewe­sen. Vor zwei Jah­ren hat­te sie ihn um Visi­te gebe­ten, sich ihm zu Füßen gewor­fen und ihn ange­fleht, den Vater zu befrei­en, ohne den sie hier in Dres­den nichts wert sei. »Aber, aber«, hat­te er gesagt, »Eure Schön­heit braucht kei­nen Beschüt­zer, sie spricht für sich, aber wie viel wäret Ihr bereit, für die Befrei­ung Eures Vaters zu geben?« Sie hat­te nach ihrem Beu­tel gegrif­fen, aber er hat­te gemur­melt: »Wenn Ihr heu­te Nacht die Visi­te erwi­dert, brau­che ich kei­ne Taler von Euch.«